Farewell.

 

¿La Vida Sigue Igual?

Ya se extingue enero, funesto, gris, apagado y triste... Aunque tengo la impresión de que febrero no va a ser mejor. Pero como sólo nos queda la esperanza, nos aferraremos a ella, como a un clavo saliente y herrumbroso que nos despelleje los dedos hasta hacerlos sangrar.

De Orden Y Concierto (O Compartimento).

 

El Cine De Finales Infelices.

Las historias donde no hay ni buenos ni malos perfectamente definidos dan mucho que pensar. A veces, las conclusiones no son satisfactorias. Para resolver ese tipo de enigmas, por lo único que se puede optar es por compartimentar cuidadosamente. Lleva mucho curro. Y como decía Scarlett O'Hara, al final de "Lo que el viento se llevó": Ya lo pensaré mañana.

I ♥ NY

 

En Lo Que Te Conviertes.

Si quisieras cocinar una rana, ¿cómo lo harías?

Si la pusieras en una cazuela con agua caliente, saltaría fuera y desaparecería de tu vista antes de que te dieras cuenta.

Sin embargo, existe una forma mucho más retorcida. Consiste en poner una cazuela con agua tibia, un entorno cómodo para la rana, y poco a poco ir elevando la temperatura del agua (a fuego muy lento) para que la rana no se percate de la subida de temperatura… hasta que ésta acaba hervida.

Efectivamente, el llamado "Síndrome de la rana hervida", explica muchas cosas de algunas personas.

Arte Pospandemia.

 

Respuestas.

Decía Einstein que no sabía cómo sería la Tercera Guerra Mundial, pero que la Cuarta, se libraría con piedras y con palos. Pues bien, ya sabemos cómo es la III Guerra Mundial: Se libra con vacunas y jeringuillas. Los mafiosos de las farmacéuticas, que son la escoria mundial, manipulan e incumplen contratos, venden bajo manga a los árabes apestosos (que por supuesto, pagan más y más rápido que los rancios europeos). Sólo espero que la morisma no destruya los libros y los monumentos artísticos mundiales. Si tiene que quedar algo, que permanezcan el arte y la literatura, igual a alguien le da por aprender algo.

Refracción y Reflexión.

 

Intermezzo.

Las decisiones unilaterales, al principio y más si provienen de un arrebato, te dejan muy bien el cuerpo, pero son muy peligrosas. Te miras al espejo ufanándote de ti mism@: "qué list@ soy", he ganado la guerra. Pero ni las guerras se ganan tan fácilmente, ni se es tan list@ por pensar atropelladamente o no pensar. En toda batalla o guerra hay resquicios, siempre. Y el más avispado tal vez sea el que, harto ya de esperar, los inutilice para siempre.

Aculturación Posmoderna (Riendo Por No Llorar).

 

Significantes Y Significados.

*INESTABLE:* Mesa de Inés en ingles.

*ONDEANDO:* Donde estoy.

*CAMARÓN:* Aparato  enorme que saca fotos.

*DECIMAL:* Pronunciar equivocadamente.

*BECERRO:* Que  ve u observa una loma o colina.

*BERMUDAS:* Observar  a las que no hablan.

*TELEPATÍA:* Aparato  de TV para la hermana de mi  mamá.

*TELÓN:* Tela  de 50 metros ó más.

*ANÓMALO:* Hemorroides.

*BARBARISMO:* Colección  exagerada de muñecas barbie.

*POLINESIA:* Mujer  Policía que no quiere entender   nada.

*CHINCHILLA:* Auchenchia de un lugar para  chentarche.

*DIADEMAS:*  Veintinueve de febrero.

*DILEMAS:* Háblale  más.

*MANIFIESTA:* Juerga de  cacahuetes.

*MEOLLO:* Me  escucho.

*ATIBORRARTE:* Desaparecerte.

*CACHIVACHE:* Pequeño  hoyo en el pavimento que está a punto de  convertirse en Bache.

*ENDOSCOPIO:* Me  preparo para todos los exámenes excepto para  dos.

*NITRATO:* Ni lo  intento..

*NUEVAMENTE:* Cerebro  sin usar.

*TALENTO:* No ta  rápido.

*ESGUINCE:* Uno más que gatorce.

*ESMALTE:* Ni lune  ni miélcole.

*SORPRENDIDA:* Monja en llamas.

¿Quién Da La Vez?

 

La Fuerza Del Destino.

Y ya nos van poniendo en fila, a fin de que esperemos pacientemente nuestro turno. La pregunta es: ¿Qué quedará de nosotros, una vez traspasado el umbral?... Nunca, en toda mi vida, he tenido esta sensación de que nos dirigen a un final más que seguro. No sé ni quién, ni por qué. Pero me da que esto se empieza a acabar, voy a empezar a pasar de pagar impuestos, hala. 

A Buen Entendedor...

 

... Una Palabra Basta.

No me extraña que nos coman los virus, que nos llegue el Apocalipsis 3.0, que nos parta un meteorito y que nos pase todo lo que nos está pasando con la extensa generación de gilipollas, hijitos de neci@s; que pululan por el país. Vamos de cabeza a la extinción. La Naturaleza es sabia.

Hijos De La Ira.

 

¿Qué Hubiera Sido De Nosotros?...

Sin el Jabón Lagarto. Tenia un extraño olor y un tacto áspero, además de no hacer casi espuma. Sin embargo, mi dermatólogo me aconsejó buscarlo, cuando padecí de una alergia que me martirizaba las pantorrillas, con terribles picores... ¿Tal vez "cualquiera tiempo pasado, fue mejor", como decía Jorge Manrique?...

La Ilusión De Vivir, ¿Para Qué?...

 

Regreso Al Futuro.

Siempre me han llamado la atención los viejos anuncios, algunos con errores ortográficos incluidos, total la mari no iba a notar que lejía se escribía con "j". Eran totalmente machistas, con la tía como esclava (que para eso era su deber). Menos mal que casi tod@s lo hemos superado. Creo. 

Paradojas Y Similitudes.

 

De Recorridos Inciertos.

Que es difícil emprender una escalada a Dios sabe donde, en solitario y además sin peto y sin espaldar, es indudable. Pero hay un arma: El ánimo. No importa cuantas veces caiga, cuantas me derroten, cuantas me abandonen o me olviden. El secreto no está en llegar cuanto antes, sino en levantarse cada vez que una cae. Así que... a seguir. Tratando de lamer las heridas lo menos posible.

Pensando En Negro Y Gris.

 

Honda Reflexión Hacia Cualquier Parte.

 Pienso, luego existo... o no. No tengo ni zorra idea. Soy así de contradictoria. 

A Un Panal De Rica Miel...

 

...Mil Políticos Acudieron...

Como siempre... da igual de qué partido sean. Todos a aprovecharse y a vacunarse por la jeta. Antes que los que verdaderamente lo necesitan. Sin esperar turno. Para eso quieren la "Res Pública" para "castear" sin vergüenza; vamos que hasta se colarían sin pudor en la Última Cena con la condición de que los  españoles de a pie se lo pagásemos de nuestro bolsillo. En fin, no me hartaré de decirlo: Nos acabaremos vacunando en establecimientos privados, que es lo único que funciona, a base de pasta, pero lo único en lo que se puede confiar en este país de mierda.

Oda A La Vida Retirada.

 

Del Corazón A Los Asuntos.

Y esperando a que me llegue la maldita y evasiva inspiración, hago limpieza de juegos que ya me resultan inservibles y me enredan en otros, así que aquí estoy entre Arendyll y Winyador, diseñando estrategias y tácticas, con combates incluidos. Es complejo, pero entretenido. Otra forma de matar, aunque sea el tiempo que, en cualquier momento, se nos diluirá entre los dedos...

Cuervos De Ciudad.

 

Tiempos Chungos Para La Lírica.

Ahora veo que ha habido una explosión en el centro de Madrid. Parece que últimamente mi ciudad de origen tiene la negra. Aunque sospecho que alguien que odia Madrid y todo cuanto representamos los madrileños, se alegrará. Malos tiempos... para la lírica de algun@s. 

Aquí Hay Gato Encerrado.

 

Pasiones Ocultas.

Ésas son las mejores. Y como ahora dispongo de suficiente tiempo, las pongo en práctica. Una de ellas, quizá la más significativa, es la del vicio que siempre he tenido por los cómics. Hace un rato echaba un vistazo a mi colección y me encontré con uno de los probablemente más olvidados: Pumby, el gato; que era una especie de versión "cañí" del repelente Tintín que tanto gusta por ahí y que nunca he podido soportar, por ser siempre tan... perfecto. Pumby era como más nuestro, listo y metedor de patas a partes iguales, como debería de ser la gente. En fin, que como dijo Lord Byron (o Diógenes, que la autoría de la frase, nunca ha estado clara): "Cuanto más conozco a la peña, más quiero a mis cómics".

El Pasado Nunca Muere, Ni Siquiera Por Limpiarnos Con Él.

 

Misterios Arqueológicos.

Con tiempo para discurrir acerca de vacíos existenciales, pensaba esta noche en los famosos rollos que atesoraban nuestras abuelas y nuestras madres en las alacenas. Y claro, me venían a la mente algunos interrogantes que durante la niñez y la adolescencia no se me ocurrió plantearme:

¿Por qué tenía dos caras de superficie distintas, el papel?

¿Cuál era la correcta para limpiarse? (nunca lo llegué a saber).

¿Por qué decía "400 hojas", si ni siquiera iba troquelado?

¿Por qué era marrón, en vez de blanco?

¿Por qué el celofán que lo envolvía dejaba al descubierto los dos extremos?

¿Por qué se vendía en unidades, en vez de en packs?

En fin... larga noche de disquisiciones arqueológicas. 

Naturaleza Agonizante.

 

Madurando.

 Para poder distinguir y combatir la  tóxica estupidez disfrazada de trascendencia que nos rodea. 

¿De Qué Se Ríe?

 

Poemarios De La "Chonigresía".

En una exacta

foto del diario,

señor ministro

del Imposible.

vi en pleno gozo

y en plena euforia

y en plena risa

su rostro simple

seré curiosa

señor ministro

¿de qué se ríe?

¿de qué se ríe?

de su ventana

se ve la playa

pero se ignora

a los humildes.

Tienen sus hijos

coles privados

pero otros tienen

mirada triste.

Aquí en la calle

suceden cosas

que ni siquiera

pueden decirse.

Los más pensantes

y los sufrientes

pondrán los puntos

sobre las íes.

Por eso digo

señor ministro

¿de qué se ríe

de qué se ríe?

Usted conoce

mejor que nadie

la ley amarga

de estos países.

Ustedes duros

con nuestra gente

¿por qué con Bildu

son tan serviles?

¡Cómo traicionan

el patrimonio

mientras la eléctrica

nos cobra el triple!

Cómo traicionan

usted y los otros

por un escaño

o un par de votos.

Por eso digo

señor ministro

¿de qué se ríe

de qué se ríe?

Aquí en la calle

el virus mata

y los que mueren

son gente humilde.

Y los que quedan

lloran de rabia,

seguro piensan

en el desquite.

 

Después de todo

usted es el palo

mayor de un barco

que se va a pique.

Seré curiosa

señor ministro

¿de qué se ríe

de qué se ríe?...

Adaptación de los versos de M. Benedetti, aplicados al momento y a la chusma actual que nos gobierna.

 

  

Sincretismos.

 

La Lógica Y La Espada.

Una vez le pregunté a un exitoso hombre de negocios judío, en qué radicaba el éxito de sus congéneres en todo tipo de empresas. El hombre me sonrío afablemente y contestó:

—En no presuponer que un "no", es algo definitivo.

Me dejó pensativa, y tras unos instantes le dije:

—En realidad, eso es lo que hacemos todos, darnos media vuelta con un "no".

El empresario soltó una carcajada y aseveró esbozando luego un rictus de tristeza:

—Lo de quemar las naves, siempre ha sido antieconómico, además de estúpido. Se gana más con el derecho al retracto que cerrándose todas las puertas. La guerra nunca es mejor que la negociación. En ningún caso, así le va a este cochino mundo. Así nos va...

Superficialidad, Es Lo Que Importa.

 

Alivio De Luto.

Estamos en la cola para sacar billetes para la muerte. Sí, a este paso, con un gobierno chuloputesco, al que sólo le importan los votos marginales de los independentistas y al que la gente se la rebufa; vemos como proliferan las "fiestecitas y botellones de ninis", al mejor estilo de los "bals des victimes" que se organizaban durante la Revolución Francesa, ante la pasividad de la "nueva casta". Esta situación se está empezando a parecer mucho a la época del Terror, en la Francia del XVIII. También tenemos a nuestro Robespierre particular (con moño, en vez de con peluca, pero todo al tiempo), que ni siquiera tendrá la decencia de descerrajarse un tiro en la mandíbula antes de ser guillotinado, como el original. Y aquí seguimos, esperando el ticket hacia una muerte inexorable, que gotea un poco más cada día. No le importamos a nadie. Sólo importan doce o catorce votos para que se perpetúen estos bastardos. 

Todo Es Posible (Si Lo Crees).

 

La Crueldad Del Relato Senil.

—Disculpe, Sr. Sombrerero Loco, ¿ha visto por aquí a un conejo blanco?

—Hummm, puede— contestó distraídamente el Sombrerero.

—¿Sabe si tardará mucho en regresar?— le volví a preguntar con algo de impaciencia, y luego proseguí—. Quizá se haya ido para siempre y no merezca la pena aguardarle.

El Sombrero Loco, arrebatándole el puro al gato de Cheshire que dormitaba en su regazo, aspiró una profunda calada y me exhalo el humo a la cara diciéndome:

—A veces, para siempre, es sólo un segundo.

Variaciones  en fuga sobre Alicia.

S.O. (2.021)

La Elegancia De Los Bastones Silenciosos.

 

Nueva Agenda Diaria.

Observo. Me callo. Me decepciono. Aprendo. Sonrío con mi media sonrisa y continúo.

Del Mal, El Menor.

 

Respirar Hondo.

Pensar con calma. Tomarse el tiempo necesario. Escuchar y hablar con gente inteligente. Y seguir... sobre todo, seguir. A algún lugar llegaré, de eso estoy segura. Sólo hay que desempolvar recursos. 

Boquitas Pintadas.

 

El Arrebato.

Con estos fríos hay que tener cuidado. Está la cosa como para que además de trozos de hielo que nos puedan caer en la cabeza, nos dediquemos a tirar ladrillos hacia arriba. Ya sabemos las consecuencias. Va a ser que duele... o algo peor.

Verbigracia...

 

Disquisición Con Una Bola De Nieve Apretada En La Mano.

Si lo pienso bien, en realidad nunca he esperado demasiado de los eneros y de éste, menos. Por ello me decidí a releer la extraordinaria novela de la no menos excelente Highsmith. Y sí, todos los eneros coinciden con sus líneas: Gentes que no se sabe si buscan o huyen, si esperan o abandonan, gente ambigua y complicada golpeada por desarraigos y postulados freudianos no superados. Enero, ese mes que contiene el día más triste del año (que en este 2.021 será el día 18) y el frío gélido que no está fuera, sino en nuestro interior. Sí, enero tiene dos caras. Y ninguna de ellas amable...

El Regreso A Las Buenas Pequeñas Cosas.

 

La Vuelta Al Mundo En Unas Ocho Líneas.

Siempre he tenido la idea de que la lectura era para distraer, entretener y ensanchar el ánimo. Sin embargo, en los últimos tiempos, tropezaba con líneas duras, de ésas que te hacen sentir ansiedad, temor, tristeza, rabia o que te atacan sin piedad volcando frustraciones. Quiero volver a ser feliz leyendo y que la lectura me ayude a dormir, no que me lo impida. El sosiego que creo que me merezco llama a mi puerta, y aunque haga frío fuera le abriré y le acomodaré a mi lado. 

Tal Vez Una Hora Indefinida...

 

Entre Bastidores.

No estaba segura de que fuera un sueño o un recuerdo, tal vez el resultado de un duermevela desconcertante. El reloj marcaba las cinco y media de la madrugada. Se escuchaban los pitidos del noticiero de la radio. El horror estaba fuera, según decía una locutora de voz impersonal y neutra. Noté algo entre los dedos, ahora me acordaba, se trataba de las páginas duras de un libro de poemas con el que me quedé dormida. Encendí la luz  y tras ponerme las gafas,  contemplé el título del poemario que refulgía sobre el fondo negro de la portada. Me lo había dedicado su autora, tal vez hace más de cuarenta años. Supe que era un mensaje y que no podía demorar más la decisión que estaba obligada a tomar. Dejé el poemario sobre la mesilla y miré por última vez lo que me estaba gritando el título: "Ni una palabra más".

El Duro Enfrentamiento.

 

Necesidad Vital.

Sobreponerme al diluvio, a las nevadas, a la pandemia, a la "amorfosis", al tedio, a la mediocridad. Evitar que me salpique la depresión y el mal rollo de la peña. Y crear, ante todo, crear... Cuando el físico se nos va yendo y comprobamos que no somos Dorian Gray, al menos conservar algo de valor como oro en paño: El talento y la creatividad. Lo demás es un pergamino ajado cuando nos vamos mirando al espejo.

El Discreto Encanto De La Mecánica (Como Parte De La Física).

 

Acerca Del Estado De Los Cuerpos (Y Mentes, Diría Yo).

Pues eso, habiéndose jodido el primer estado, tras haber superado el segundo, es mi deseo instalarme durante un tiempo indefinido en el tercero. Por tranquilidad y comodidad.

Vuelta A La Normalidad.

 

Para Atrás...

 ... Ni para coger impulso. A recuperar mi vida. Adiós a las malditas fiestas, puaggg.

Pereza.

 

Consciencia.

 Soy consciente que si me quiero sacar de encima algunos lastres con los que cargo, tiene que ser a base de apartar la pereza que me consume y hallar la entereza que una vez perdí. Si no, siempre estaré metida en la misma mierda de siempre. Hay que ponerse las pilas, Tempus, y buscar salidas.

Somos Lo Que Somos. Y Punto.

 

Cachitos De Pergamino Y Tinta.

 Sí, así es. Como si fuese una paráfrasis del programa de la tele; solo que para nosotros es la dura realidad, porque volvemos y volveremos a vivir, concentrados en unos meses: La peste del siglo XIV, la Invasión Musulmana, la Semana Trágica de Barcelona, la Guerra Carlista, la Tercera República y la sublevación militar. Es el problema de no conocer la Historia. Condenados a repetir los hechos una y otra vez, porque no aprendemos aunque la Historia esté escrita con sangre. Y si no, al tiempo...