Rien Ne Va Plus.

Saltar La Banca.

Era alegre y amable, cuando le era útil, e insoportablemente aburrido cuando desaparecía la necesidad de ser alegre y amable.

El Jugador (fragmento). F. Dostoyevski.

Tapas Y Raciones.

¿Realidad Y Política?

Como soy una descreída, ya lo de que me den, lo descarto. Sólo cruzo los dedos para que no me quiten.

Institución Libre De Enseñanza.

Obrando En Consecuencia.

Nadie me va a despojar de mi derecho a pensar como quiera, sea verde, rojo, azul, violeta o naranja. Para eso está la noble decisión del exilio y que les den.

Placebos.

Sin Banderas.

A mí, es que lo de las "fuertes convicciones", como que me dejan fría. Son como los principios de Groucho Marx, que si no nos gustan, tenemos otros. Y a ver qué pasa mañana. 

Fumando Espero...

Cuenta Atrás...

Cinco, cuatro, tres, dos... ¿Cambiará todo, de forma significativa?...

Cogito Ergo...

Sostiene Alicia...

Cuando era muy pequeña me preocupaba mucho avergonzarme, cuando fuese mayor, de que me encantase hablar con un sombrerero loco, perseguir a un conejo blanco agobiado por las prisas o darle conversación a un gato de Cheshire que fumaba Dios sabe qué. Ahora, cuando mis uñas ya están arañando la línea que separa la vejez del resto de la vida; me doy cuenta de que cuando me avergüenzo es cuando pienso en la cantidad de cosas peregrinas que ocupan actualmente mi cansado cerebro.

Cagadas Electorales.

Curiosidad.

Con estas elecciones estoy más perdida que el turco en la neblina. Sólo sé, como historiadora, que se me asemejan sospechosamente a las de febrero de 1936. Llevo días cruzando los dedos.

La Importancia De Llamarse "Nadie".

Dádivas. Óbolos Y Limosnas.

La ventaja de ser totalmente prescindible, es que el Olimpo te otorga dos dones: La invisibilidad y la capacidad de aparecer y desaparecer sin que nadie repare en ti.

Cuentos Para Locos.

A Propósito De Cajas.

La veo delante de mí, reposando en el suelo. No aparenta ser mucho más que una simple caja de zapatos. Sin embargo, sé que es algo diferente. Me han puesto a tiro la Caja de Pandora. No ignoro que las mentes sensatas aconsejan no abrirla. Pero yo no soy sensata. Me preparo para darle un fuerte puntapié y que suceda algo así como un cataclismo, o un tsunami de ideas. Entre el caos que se va a organizar; se me ocurre que podría aprovechar para ser libre y decir lo que no se quiere oír.

Easy Rider (Buscando Mi Camino).

Echarse Al Monte.

Cualquier día de estos... hago el petate y me largo a buscar la montaña, porque lo de que la montaña mueva el culo, para venir a mí... va a ser que no.

Límites.

Sortilegio.

Se me acercó una mañana en un parque de una ciudad cualquiera, mientras yo leía, sentada en un banco. Su risa envolvió, de repente, los árboles con un suave perfume a frutas antiguas y a hierba fresca. Se sentó a mi lado y me dijo:

-Yo te devolveré esa fe que has perdido.

-Nunca prometas nada que no puedas cumplir-le contesté sin levantar la vista del libro, pero aspirando su aroma...

La Verdad Es Un Tigre Dormido.

Hay Veces... (IV).

  ....La puerta metálica enrejada, parecía cerrada con llave. Él sabía que eso no era un obstáculo. Sólo extendió la mano, y al roce de sus dedos con la fría y pegajosa superficie, se abrió suavemente. Entró y, con el mismo sigilo, volvió a cerrar tras de sí.

Estudió detenidamente el emplazamiento a su alrededor. En un principio, planeó colocarse entre los dos tramos de escalones festoneados por pasamanos curvos de hormigón, pero luego decidió que cuanto más elevado instalase el aparato, mejor visión le ofrecería, así que subió lentamente los cinco escalones del primer intervalo y descansó unos instantes en el rellano para salvar, finalmente, los otros cinco. Depositó su cargamento en el suelo y agachándose, abrió la cremallera de la bolsa. Extrajo el trípode amarillo y lo desplegó cuidando de que permaneciese bien asentado en el pavimento.

-Oiga, joven, no puede estar aquí, está cerrado. ¿Cómo ha entrado?- escuchó la voz airada de un hombrecillo que asomaba la cabeza por una puerta lateral.

-Disculpe, padre. La cancela estaba abierta.

El anciano sacerdote se acercó a él, mirando con curiosidad mal disimulada el contenido de la bolsa.

-¿Qué se supone que está haciendo?- volvió a gruñir el cura en el mismo tono de enfado.

-Mi trabajo, reverendo.

Le puso delante de los ojos al viejo, la acreditación oficial y continuó con tono neutro:

-Departamento de Control de Mediciones de la Comunidad. Sólo serán unos minutos, no molestaré mucho.

El sacerdote se acercó aún más y le inquirió:

-No irán a abrir otra vez esas horribles zanjas de cableado, en la calle, ya van tres en lo que va de año. Luego los feligreses se quejan de lo complicado que es sortear todos los obstáculos para acudir a los oficios.

-Yo sólo soy un mandado, padre- repuso mientras seguía ajustando una sofisticada pieza sobre el trípode.

-¿Es un teodolito?- preguntó el párroco, dulcificando el tono y señalando el soporte con curiosidad-. Hace muchos años, desde que estuve en el servicio militar en el Guadarrama, que no veía uno.

-No exactamente, aunque algo así. La tecnología ahora es diferente, más avanzada. Le prometo que no tardaré.

-Bien, le dejo que haga lo que tenga que hacer- repuso el hombre-, sólo le ruego que cuando termine, cierre la puerta.

-Descuide- contestó el supuesto topógrafo-. Todo quedará como lo encontré.

El anciano sacerdote, dio media vuelta y desapareció por el mismo sitio del que vino.

“En el fondo, tenemos el mismo jefe, páter. Trabajamos para la misma empresa, sólo que... en departamentos distintos”, masculló el joven en voz baja, sonriendo.


A Cuatro Pasos (fragmento). S.O.

Reglas De Divisibilidad.

Movimiento Perpetuo.

... Y van dos años. Bien mirado... tres. Estoy delante de una hoja de examen en blanco. Por primera vez, en mi vida, no puedo determinar si es un máximo común divisor, o un mínimo común múltiplo. En estos casos, dejemos que el tiempo siga haciendo de calculadora.

Al Dios De Los Ateos Pongo Por Testigo De Que Nadie Me Impedirá Volar.

Todo Está En Los Libros.

Y si no lo está, siempre tenemos la capacidad de crear nuestra propia historia. A medida, sin restricciones, expresando lo que no nos atreveríamos a decir a la cara de algún idiota.  Y que los tontos se molesten en leer, para dejar de serlo.

Entropía.

Estado De La Cuestión...

... O cuestión de estado, o estado lamentable, quizás estado de mala esperanza o encontrarse en mal estado, en fin, que el estado soy yo y mis circunstancias; como decían aquellos, en otros tiempos.

Viernes Santo Y Sábado de Gloria.

Glamour.

Renovarse, o morir. Es que llevar el mismo capirote casi ochocientos años, tiene delito. Deberían de proponer una colección de sambenitos y capirotes de Lagerfeld, Dior o Armani. Con plisados y estampados en las túnicas, que quedarían mucho más monos. Y si la Iglesia quiere financiarse, que pongan publicidad en los pasos, como todo hijo de vecino, en vez de financiarla nosotros. Seguro que  los  señores de Durex, Intimissimi y Evax, estarían encantados de pagar una buena pasta por ver su publicidad en el paso de la Última Cena o bajo el letrero del INRI del Cachorro. Lo dicho: Renovarse o morir.

No Hay Peor Ciego Que El Que No Quiere Ver.

Hay Veces... (III).

Advirtió que el barrio se iba desperezando, cuando se cruzó con una gruesa mujer vestida con una especie de bata ligera y floreada, sin mangas, que arrastraba, tras de sí, todavía sin esfuerzo; un  carrito de compra vacío. La mujer se paró en seco, al darse casi de bruces con otra vecina que surgió con paso apresurado de las fauces de un pequeño y oscuro zaguán de barrotes negros, rematados en unos agudos pináculos que en sus mejores tiempos, deberían de haber lucido dorados.

-¡Ay, Lola!, casi te atropello- dijo a gritos la del vestido estampado-, con las malas prisas de tratar de encontrar algo de pescado, en el mercado, sólo porque a mi Ramón se le ha metido entre ceja y ceja que hoy quiere comer boquerones...

-¡Qué caprichosos son los hombres!- respondió la otra de forma airada, sacudiendo la cabeza y mirando al cielo con un gesto de paciencia-. ¡Como si fuese fácil encontrar buen pescado en agosto, aparte de lo caro que se pone!

Se fue alejando de ellas, sospechando que el encuentro casual de las vecinas, se demoraría en bastantes minutos de cháchara y cotilleos.

Unos metros más adelante, a la derecha, descubrió con satisfacción el lugar idóneo. Abandonó la calzada y prosiguió por la acera unos  metros. Sus pies se clavaron frente a una cancela verde, y se repitió, divertido, a sí mismo: “Éste es el lugar. Paradójico, pero es el lugar”...

A Cuatro Pasos (fragmento). S.O.

No Sin Mi Muro.

"Bulocracia".

Estoy bastante harta de leer tonterías y "fakes" en facebook. A ver si algún Tesla, reencarnado, inventa otra forma de comunicación a la que no tengan accesso los tontos...

Quid Pro Quo.

Hay Veces... (II).

La estrecha acera se desplegaba ante su vista con automóviles enfilados, como estacionados a presión. No quería golpear su instrumental contra alguno de aquellos coches polvorientos que más pedían a gritos el desguace que la circulación. Se aseguró de que no había tráfico y echándose a la espalda su voluminosa carga, caminó cuidadosamente sobre la sucia línea amarilla que partía en dos la calle. Seguía observando con curiosidad ese micromundo en el que un camarero soñoliento recogía de una pequeña terraza, con tres mesas de aluminio, unas tazas de café apuradas por un par de parroquianos madrugadores. Aspiró el penetrante olor de la tienda de ultramarinos y coloniales que, con su puerta abierta de par en par, ofrecía un sinfín de conservas, encurtidos y frutas; colocados en el escaparate y en unas cajas de cartón a ambos lados de la entrada, con poco concierto y menos orden, bajo un letrero rotulado a mano que rezaba “hielo”. La arquitectura de la calle iba combinando los colores de las fachadas desde el rojo ladrillo, a los ocres y grises ennegrecidos por la desidia y la contaminación. Todo eso le daba igual, no era relevante. Sólo tenía que contar los portales para no errar. Un portal, dos comercios cerrados, otro portal… anotaba cuidadosamente en su cerebro..., y continuó su andadura durante unos segundos más.

A Cuatro Pasos (fragmento). S.O.

Una Vez Creí Que....

El Diablo Las Carga.

Como sentenciaba Machado: "Dice la esperanza: Un día, la tendrás si bien esperas..." y yo me parafraseo a mí misma y pregunto: "¿Habrá que recoger muchos trozos?, es por tener a mano una escoba de las grandes".

Soy Insignificante... Y Va A Ser Que Me La Suda.

Hay Veces...

Los rayos del sol se estrellaban contra su frente deslumbrándole con la luz intensa y equívoca de la mañana. Venía cargado con una oscura y pesada bolsa al hombro. Se maldijo a sí mismo por haber aparcado tan lejos. Pero tenía que cumplir con su  trabajo de inmediato. Pensaba con cinismo que no estaría tan  aislado si tuviera, al menos, un amigo. Pero no había cabida para amigos en su existencia, eran una quimera. Apretó el paso, con una mezcla de agilidad y prisa nerviosa. Luego se detuvo un instante, y al descifrar  el desgastado letrero de la esquina, supo que había llegado a su destino.

La callejuela era angosta, vacía aún, a esas horas tempranas. Tan sólo se escuchaban los cierres metálicos de los comercios de barrio, chirriando en un bostezo que anunciaba su cansina y rutinaria apertura. Miró la hora en el reloj digital que parpadeaba en la cruz verde de la farmacia de la esquina. Disponía de tiempo todavía, así que se descolgó la bolsa, con cuidado, dejándola a su lado, en el suelo; y apoyándose en la reja de una ventana  que imitaba un arco empedrado, rebuscó un cigarrillo en sus bolsillos. Sonrío. No fumaba, en realidad nunca había fumado. Del portal adyacente, observó como salían tres catorceañeras, con libros apretados contra sus cuerpos. “Van a recuperar los cates del curso”, pensó. Las chicas le miraron con curiosidad y cierto arrobamiento. Pasaron de largo.

-¡Qué bueno está, Mari!- dijo una de ellas volviendo la vista, sin disimulo, hacia atrás -. Seguro que es músico y viene de un concierto.

-Sí, ¡qué suerte!, macizo y pudiendo salir de noche, sin tener que estudiar la asquerosidad ésta de Sociales- contesto otra, con disgusto.

Sacudió la cabeza, y oteó en busca de un lugar donde colocarse para hacer su trabajo.

A cuatro pasos (fragmento). S. O. 

Reflexiones Históricas De Gargolilla.

Restauración De Catedral, Según La Cultura.

En Francia: Los empresarios gabachos, se reúnen de urgencia. Sus negocios ya no serían lo mismo. Se rascan el bolsillo y recaudan setecientos millones de euros. Restauración: Cinco años.

En Italia: El Vaticano trapichea con algunas obras de Arte (la mayoría falsificaciones) que tienen cogiendo polvo en los almacenes del Santo Padre. Se recaudan mil millones de euros. Restauración: Cincuenta años, porque no se acaban de poner de acuerdo los arquitectos, maestros de obra y concejales.

En USA: Donald Trump, encierra bajo llave a congresistas y senadores, con dos docenas de agentes de la CIA apretándoles los güevos hasta que firmen.  Les saca tres mil millones de dólares. Restauración: Ocho meses y siete días, construyendo la catedral más hortera y mastodóntica  que recuerden los tiempos.

En Inglaterra: Su Graciosa Majestad y sus vástagos (incluido el "orejas"), colocan puestos de loza con la efigie de Su Graciosa (que yo siempre he pensado que le pegaba más lo de Su Ridícula...), en todos los jardines reales, atendiendo al público ellos mismos. La gente, entusiasmada, llena los estantes de sus vitrinas con los juegos de té, firmados por Su Graciosa, antes de diñarla. Se recaudan seiscientos millones de libras. Restauración: Cuatro años y medio, para quedar delante de los gabachos.

En España: Se reúnen Sánchez, Rivera, Casado, El Coletas y El Cid Campeador de Vox. No se recauda una mierda, como es natural. Finalmente, acuerdan vender lo que queda del edificio y los terrenos a unos empresarios chinos, para que construyan un parque temático, un hotel y un "Macrotrodoauneuro" y se reparten, a pachas, las ganancias mientras los jueces miran al techo y silban. Restauración: ¿Quién cojones necesita restaurar nada?, un problema que nos sacamos de encima. Total, la gente sólo lo notará cuando les suban el IVA y el IBI, que hacer negocios es muy caro.

Premoniciones.

Propiedades De La Luz.

El presente, en el que estoy inmersa, siempre lo percibo como traslúcido, incluso como opaco. Sin embargo, mis pobres y deteriorados ojos de agujero de gusano, son capaces de distinguir perfectamente la refracción y la reflexión en algún futuro.

Crónica Sentimental En Rojo.

Reacciones En Cadena.

Es una fatalidad que cualquier subproducto humano la cague y nos salpique.

Juguetes.

Así Es, A Quien Así Os Parece.

A menudo pienso en tuercas, en piezas de mecano ajustables a tornillo. También pienso en armarios cuyas llaves se extraviaron y en cuyos fondos oscuros duermen seres olvidados. A menudo pienso en algunos pecados capitales o en el quinto mandamiento. Sin embargo, nunca pienso en lo que debería de pensar: En mí.

Inmersión En El Surrealismo.

Vanguardias Artísticas.

Lo de ser surrealista, queda muy "chic", muy "in", y todo lo que queráis. ¡Pero es de un incómodo!...

Perdida.

Otro Tiempo, Otro Lugar.

-Mira que te dije que pillases el GPS, antes de salir...

El Almuerzo De Los Idiotas.

¡Ya Estamos En Benidorm!

Y la "familia felizmente hortera", se dedica a mandar fotos, fotos y más fotos a los hermanos, cuñados, a los sobrinos, al vecindario;  para que les arrastren los dientes de la envidia. Fotos, más fotos...  hasta que los muy gilipollas, han hecho caer Facebook, Instagram y otras apps, para enseñar la paella de plástico, revenida, pegajosa, de marisco de tufillo sospechoso y a millón, que se van a empujar como si fuese un manjar. En fin... todo el día matando tontos y todavía quedan....

Café, Té, Y Cara De Circunstancias.

Largo Domingo de Peñazo.

Resultaba sorprendente el modo en que todos encajaban en el ambiente de la habitación. Parecía que los hubiera escogido un único coleccionista entusiasta para el cual el tiempo significaba poca cosa mientras pudiera conseguir transformar el salón de los Bain en una sala de los horrores casera, ligeramente modificada para permitir que la usara la familia. 

El Encantador anciano caballero (Dorothy Parker).

Perfume De Almendras Amargas.

Ese Dulce Mal.

Como a  Juvenal Urbino, a mí, el olor a almendras amargas siempre me evoca el destino de los amores contrariados....

Domingueros.

Holidays, Bloody Holidays.

-Oiga, aquí no se puede fumar, ¿no ve que hay niños pequeños?- me dice airada.

-Vale. le propongo un trato.

Me mira con los ojos muy abiertos, enarcando las cejas. Continúo:

-Yo apago el cigarrillo y usted les corta las cuerdas vocales a los dos verracos enanos esos, que no hacen nada más que molestar llorando, y así termino tranquilamente mi café.

(Silencio y mutis por el foro).

Visión De Negocio Nacional.

Empresas De Imbéciles.

Continuando con mi nostalgia de Ilustrum, se me antoja que no me extraña que muchas empresas, en este país, se vayan al carajo. Hay que ser muy imbécil, siendo empresarios y gestores de empresas de tecnología, para no darse cuenta, de que Ilustrum ha dejado un nicho de negocio vacío, con una clientela adulta, fidelizada y de más poder adquisitivo que las que se dedican a los juegos para niños y adolescentes, en los que el entretenimiento es matar marcianos, zombies, o lo que es peor: matarse unos a otros... En fin, siempre lo he dicho, no me extraña que las empresas se estrellen. Ser empresario, en España, es la única profesión para la que nadie te requiere saber leer o escribir. Así nos luce el pelo.

Amarrado Al Duro Banco (De La Siesta).

Galera Turquesa, Amarilla, O Azul.

Me refería antes a un juego, con el que matamos el tiempo, y contestando preguntas (en teoría culturales), me sale: ¿Quién es el autor de los versos: Amarrado al duro banco/de una galera "turquesa"?... Claro, el estupor fue total  No es que no supiese que procedían de uno de los autores que menos me gusta, de nuestro Siglo de Oro, pero se me quedaron los ojos paralizados en el "turquesa" de la galera, y me derribaron una torre del castillo. El tipo al que le aceptan las preguntas, es un imbécil esférico, que es de los que siempre gana, con trampas, pasta y connivencia de los administradores; amén de que se pasa el tiempo insultando al resto de los rivales. Le llamaremos el "Titán Pollatriste", porque si es así tiene que deberse a algún complejo no superado, como tenerla pequeña o una causa similar. Cuando intento librarme del peligro del Alzheimer, lubricando los engranajes de mi memoria, pienso que tengo que dejar esa mierda de juego, como el que dice que tiene que dejar el tabaco. Sin embargo, por la red, no hay nada que se pueda comparar a Ilustrum, ahora me doy cuenta, y no sólo yo, de que pagaría porque volviera mi juego favorito. Mientras tanto, a seguir aguantando al "Titán Pollatriste" de Triviador y sus gilipolleces.

In Memoriam, Ilustrum.

Daños Irreversibles.

Cuando nos dijeron que se acababa, la desolación se extendió entre todos nosotros. Era más que un juego, era un espacio vital en el que gente (de una cierta edad) de todo el país, se reunía no sólo para evocar, un poco la infancia, en la que cambiábamos cromos, sino también, para desempolvar nuestra memoria tanto respondiendo preguntas, como usándolo sala de tertulias en la que muchos de nosotros reíamos, nos enfadábamos con los tramposos, queríamos, odiábamos, matábamos el tiempo que a muchos nos sobra y a otros les falta Hoy no tenemos nada, y hasta pagaríamos por jugar con tramposos. Bueno, sí, tenemos otro juego absurdo que no nos satisface a nadie y del que se han caído muchos de los amigos. Pero, la plataforma cerró, con más oscuras sospechas de ser tapadera de algo innombrable e ilícito, que certeza de las estúpidas excusas que nos dieron. Debería de estar penalizado quebrar los espíritus de tantas personas para los que el juego era más que una distracción: Era una forma de escape y evasión de aburridas o amargas realidades. Pero claro, había políticos por medio, y donde hay políticos hay basura y corrupción, hay desolación y carencias, hay decepción y sinsabores.  Tuvimos esperanzas, nos dieron falsas esperanzas para que no levantásemos polvareda, porque claro, habiendo políticos por medio, ya se sabe: Algo huele a podrido en Dinamarca, o en Tarragona. Desde hace cuatro meses muchos, más de los que creéis, tenemos un sueño: Vuelve Ilustrum, o en su defecto, algo que se le parezca. D.E.P. Ilustrum.

Cenizas A Las Cenizas.

Génesis 1:28.

Creced y multiplicaos.... a ser posible, por cero.

Donde Unas Alas Me Lleven.

La Campana De Gauss.

De la nada al todo. Después a la nada. Leyes de Gauss. Leyes de vida. 

Diamantes Sin Desayuno (En Honor A Olivia).

Materias De Hilo Rojo.

"No soy un hombre vanidoso. He visto que para el pueblo no hay nada sagrado. La vida es un extraño camino, una zafia carrera que nos impele hacia el agua hasta llegar a hundirnos. Tengo un sueño que se repite de vez en cuando, y si mal no recuerdo ahora, estoy sentado en un pilar y no veo forma alguna de bajar, cuando miro hacia abajo me mareo, pero no tengo el coraje de lanzarme, no puedo resistir pero tampoco puedo dejarme caer. Sé que no habrá descanso hasta que no llegue abajo, a la tierra. "

La Señorita Julia (fragmento). A. Strindberg.

En "Vox" Baja Y Cierra España. Y Luego Que Tiren La Llave.

Flechas, Pelayos Y Pilar Primo De Rivera.

¿De qué cómic o historieta de los cuarenta, se habrán escapado algunos? Miro la "papela" electoral con horror y pienso en domingos polvorientos con pretendiente y carabina, en misa de doce, en peineta y mantilla para fiestas de guardar, en "la mujer con la pata quebrada y en casa". en el Servicio Social y bailongos de decentes jotas aragonesas o muñeiras, bajo la supervisión del párroco de turno, quien velaba por nuestra salud moral, mientras les echa mano al paquete a los monaguillos. Evoco imágenes de enanos bajo palio en Corpus Christi y recuerdo un sonotone del tamaño de una pera, hábilmente disimulado por collarones de perlas de "caudilla". Pienso en un "te pego un tiro por un quítame allá esas masturbaciones (lo de pajas estaba censurado) y como mi padre es general, me voy de rositas, porque a los "rojos" está permitido dispararles, que para eso no llevaban sombrero". No quiero seguir pensando, porque se me ponen los pelos como escarpias y me acuerdo de Gautier, el gabacho, al que harían bueno, devolviéndonos a la España de charanga y pandereta.

Si Pensabas Otra Cosa, Es Que Eres Idiota.

De Mujeres Y De Gatos.

Un gato no es exigente, mientras usted recuerde que le gusta beber la leche en el plato rosa y comer el pescado en el plato azul, de donde lo sacará para saborearlo en el suelo.

Arthur Bridges.

A Por Uvas.

Golpe En La Cabeza.

... Y me dio por pensar en lo que dan de sí las uvas: La mala uva, la fábula de la zorra y las uvas, libra de uvas, purga segura; la vuelta al mundo en ochenta uvas; pan, uvas y queso, saben a beso. ¡Qué mal estoy, por Dios!... será que es lunes.

Al Mal Tiempo, Buena Cara. Siempre Que No Te La Rompan.

Tener O No Tener.

Lo bueno de no tener nada, es que no puedes perder nada. Saludos al lunes.

Papeletas Electorales En La Mesa.

Elecciones Generales, Y Tendremos La Historia Que Nos Merecemos.

La verdad, tengo muchas dudas sobre si votar a Don Pelayo, a Paquito el Chocolatero, a Santo Dominguito del Val a James Stewart o a la mona Chita. Todo un dilema.

Sin Alas No Hay Paraíso.

Memoriae Damnatio.

"Nora: Oculta bien el árbol de Noel, Elena. No conviene que lo vean los niños antes de que esté montado esta noche. (Al recadero, sacando el portamonedas) ¿Cuánto?

Recadero: Cincuenta céntimos.

Nora: Tenga una corona. No me dé nada y quédese con la vuelta. (El Recadero saluda y sale. Nora cierra la puerta y continúa sonriendo alegremente mientras se quita el sombrero y el abrigo. Extrae luego de su bolsillo un cucurucho de almendras, comiéndose algunas; después avanza de puntillas hacia la puerta del despacho de su marido y escucha) Sí, está en su cuarto. (Empieza a tararear de nuevo, dirigiéndose a la mesita de la derecha)

Helmer: (desde adentro) ¿Es mi alondra la que gorjea por ahí?

Nora: (mientras desenvuelve unos paquetes) Sí.

Helmer: ¿Cuándo ha vuelto la ardilla?

Nora: Ahora mismo (Guarda el cucurucho de almendras en el bolsillo y se limpia la boca) Ven aquí, Torvald, para que veas lo que he comprado.

Helmer: No me distraigas (enseguida abre la puerta y aparece con la pluma en la mano, echando una ojeada a la habitación)¿Comprado, dices? ¿Y todo eso? Otra vez ha encontrado el pajarito ocasión de gastar dinero?

Nora: Pues sí, Torvald; este año bien podemos permitirnos más dispendios. Es la primera navidad en la que no nos vemos obligados a andar con escaseces.

Helmer: Sí...; pero no debemos pecar de pródigos.

Nora: ¡Vaya! un poco, Torvald, un poquitín, ¿no te parece? Ahora cobrarás un buen sueldo y ganarás mucho dinero, mucho.

Helmer: Sí, desde el año próximo, aunque todavía ha de transcurrir un trimestre antes de que perciba nada.

Nora: ¿Y eso qué importa? Entretanto podemos vivir a crédito.

Helmer: ¡Nora! (se acerca a ella y le tira de una oreja bromeando)¡Siempre la misma ligereza! Supón que hoy pido prestado mil coronas, que te las gastas en estas Pascuas de Navidad, que la víspera de Año Nuevo me cae una teja en la cabeza y que...

Nora: (poniéndole la mano en la boca) Cállate; no hables así.

Helmer: Figúrate, sin embargo, que ocurriera eso. ¿Y entonces, qué?

Nora: Si ocurriera semejante cosa, lo mismo me daría tener deudas que no. "

Casa de Muñecas (fragmento). H. Ibsen.

Modus Operandi.

Mecánica Elemental Para Los Posos Amargos.

Pues eso, que en fines de semana, me da igual tener dos orejas, o una... o ninguna.

¡Y un huevo!...

Experiencia.

Me dicen, ahora que estoy alojada en la antesala de la vejez, lo de que es maravilloso tener experiencia. Me da la risa. La experiencia no es más que una juventud arrugada, con la mochila llena de meteduras de pata. Y encima te duelen hasta las pestañas. ¡Buenos días!

Doble Sentido.

Combate Desigual.

Sois dos tramposos cabrones, pero no me vais a vencer. Tal vez hace un mes, hace dos o quizás un año, sin intentarlo demasiado, lo hubieseis logrado. Queridos enemigos: Tiempo y Espacio. No me vais a doblegar. He descubierto un tenue brillo plateado al final de la angostura y la oscuridad del túnel. Sólo eso me basta. Y tiene nombre, pero no me da la gana decirlo. 

Qué Ve, Cuando Mira, La Albahaca.

Pedacitos De Cielo.

El Prado con abrigo. Atocha con reloj y sin bandera. El Botánico inquieto, silbando. El Círculo con mujer desnuda. Neptuno con un tenedor sin salchicha. La Cibeles que perdió el Metro. El Retiro y sus castañas pilongas desterradas. El aroma de las porras con café después de amanecer. El cielo velazqueño. La Puerta de Alcalá regando flores. El Gijón con tertulias de gazpacho. Los ojos de la Dama de Elche. Un lápiz azul. El bocadillo de calamares y un mojito. En la Calle del Turco, mataron a Prim. El sol de octubre y la Puerta del Sol con su ajetreo. Dos leones de bronce que están enemistados. Villamediana sonriendo desde la eternidad. Y el sabor del infinito.... siempre el sabor del  infinito.

Espacio En Blanco.

Lunáticos.

Miraba una trifulca en un juego teóricamente cultural y absurdo, de esos de la red. Gente que no cumple los cuarenta o los cincuenta insultándose a placer. Pensaba... ¡menos mal que en la tierra hay una sola luna, que si llegamos a vivir en Júpiter, con más de sesenta lunas... ¿qué sería de nosotros?!... Corolario: Lo de que el tiempo mejora a la gente, es mentira, igual para el vino vale, pero para los humanos, ¡una mierda!...

Fin De Semana En Sol Sostenido Mayor.

Desayuno Con Diamantes.

¿Qué diamantes ni qué mariconadas?, un café... mi reino por un café.  

Mi Fábrica De Sueños Abandonados.