Miré los muros de la patria mía...

Crónica Sentimental En Blanco.

Sólo me llevo mi maletín de "malvado Carabel". Como Santa Teresa, después de fumarse lo que se fumaba (por eso era una tipa que molaba mucho cuando escribía), me limpiaré las suelas de los zapatos al encaramarme al palo de mesana y gritaré a los cuatro vientos: Ahí te quedas, isla ramera. ¡Suerte! (falta te va a hacer).

Donde el oro no tiene significado.

El Sueño De Orellana.

Cuento los días. No, mejor dicho: cuento los minutos. Los minutos que me restan de pisar esta tierra podrida. Es tanta la ilusión que creía perdida, que hasta se me ha curado la misteriosa alergia que me atormentaba periódicamente. El oro de la felicidad esperada no es sino dejar todo atrás. Ser tan pobre que por no tener, no tenga ni deudas. Pero lejos de este maldito lugar. Creo que se me va a desperezar hasta la pituitaria adormecida al salir de aquí. Cuento los días. No, mejor dicho: cuento los segundos...