Filosofía y memas.

André Breton Estaría Orgulloso De Mí.

Todas formáis el cocido. Garbanzos duros, blandos, despellejados, negros... Será que vivir en el campo me ha cambiado los raseros del juicio. De todos modos, ni lo hubiéseis notado. Sois como un pelo en la sopa: quitáis las ganas de comer.

In memoriam de la que se arroga el derecho de ser la única con opinión válida (tan feminista, ella; tan de izquierdas, tan funcionaria paniaguada y tan perfecta en el tiro al hoyo).

Dos pájaros de un pedo.

Agradecimientos.

A todos aquellos que dejé en la ramera, a los que os ayudé (que fuisteis muchos): Cuando yo necesité ayuda, ni me la ofrecisteis. Os lo agradezco con un "calvo" (y cuando necesitéis de mí, que lo haréis, que os den. Ya no seréis capaces ni de localizarme ni de sacar la carrera en diez o quince años).

Ahora se trata de poner el huevo en otro lugar. Lejos de vosotros. ¿Lo entendéis?... Pues... ¡Hasta nunca, falsos amigos de mierda!

De Manon Lescaut y guadañas oxidadas.

Donde El Sol Escupe A La Montaña.

No sé cuánto duraré en el microcosmos rural. Lo que sí sé es que me siento menos perdida. El equipaje de odio que arrastré durante tantos siglos, parece que naufragó en la travesía por mar. Ahora, le empiezo a encontrar sentido a algunas palabras: ayuda, descanso, tiempo... Quizá me enfrente a la única verdad universal que me ha tocado de cerca: Aquí todo es lo que parece.

Entre el cielo y el suelo.

Y Desde Mi Retiro, Os Miro.

Ya puedo tirar el cuaderno de bitácora en un rincón. Difícilmente adivinarán dónde me hallo. Veo nieve, se me ha curado la alergia, como queso mientras miro por la ventana a la montaña, y duermo... duermo como no lo hacía desde la infancia. Echo de menos a los amigos, y de más a los malditos isleños ramerenses. Estoy casi cerca de hallar la paz. Y lejos, muy lejos del hedor a pasado.